UM LIVRO BEM SELADO

Quando eu era menino

pela primavera

sabia sempre de um ninho.

Nunca lhe fazia mal

conforme requeria

a moral consolidada.

Agora sei de um livro

bem selado

para não haver fuga

de nenhuma palavra.

É um livro de silêncio

que salva quem

o abrir e ler em poema.

J. Alberto de Oliveira

A TELA SENSÍVEL

Romper a tela

sensível.

Romper a malha

e não ficar.

Rasgar a tela

e passar

através dela.

Romper o tecido

para chegar

ao manancial vivo.

J. Alberto de Oliveira

EM NOVEMBRO

Em Novembro

a desolada cor das folhas

sublinha a mágoa.

Aquela mágoa deixada

pelo silêncio

nas vozes sem regresso.

Em Novembro

parece que tudo se cala

num murmúrio cego.

J. Alberto de Oliveira

MANU SCRIPTA

O AMOR ESCRITO

A língua toda perfumada

no fogo da inocência

e a cor do céu bem medida

pela régua do pensamento

inspiravam o amor escrito.

Entre as varas de luz ditada
e sete riscos de vidro vivo

aprendi a ler cartas seladas.

J. Alberto de Oliveira

O NOME INFINITO

Diz-se dos mortos

que dormem no amor

de seus próprios olhos.

Diz-se que trocaram

o corpo pelo sono

e que seu íntimo sopro

é o nome infinito da paz

a que foram chamados.

J. Alberto de Oliveira

O MARINHEIRO NÃO MENTIA

Por sorte, encontrei um marinheiro

que me contou diversas visões e vivências.

Disse, por exemplo,

que já ninguém leva uma carta fechada

para ser lida no alto mar.

Que os segredos ficam todos em terra

num círculo de silêncio e tristeza até ao regresso.

Que o desejo de partir é igual ao desejo de voltar.

Que todos vão pobres

e todos voltam cheios de mistérios e perguntas.

Disse-me ainda que no alto mar

a cor do tempo umas vezes é salina e azul.

Outras vezes é de névoa profunda.

Que os movimentos da água

esboçam uma beleza antiga.

Pelo que que vim a saber num sonho

que tive

o marinheiro não mentia.

J. Alberto de Oliveira

ACIMA DO QUOTIDIANO

Perdi a lucidez e deixei o sono entrar.

Vi a água em forma de chuva a deslizar pelo seu corpo todo.

Nos movimentos não havia pressa nem temor.

A sua boca tinha a moldura e o tamanho de um segredo.

O lugar da casa parecia minúsculo e propício a não sei quê.

Com a leveza de folha no ar encheu um copo de água.

Sentou-se à minha beira enquanto durou a confidência.

Depois foi-se embora.

Saiu para dar de beber a uma estrela invisível. 
Eu fiquei para saber se ela era uma causa ou efeito da memória. 

J. Alberto de Oliveira

SÃO FRANCISCO DE ASSIS

Há momentos que me fazem pensar. Ao crepúsculo, por exemplo, o corpo, as formas e todas as imagens devagarosamente se perdem esbatidas.

A essa hora ninguém sabe se na alma há lucidez ou sono.

O crepúsculo, a prima hora noctis, convida à nudez.

A paisagem prepara o grande festim onde os seres têm lugar para uma pausa de mansidão.

Dá-se o encontro sem direito nem avesso.

A abertura ao desconhecido e aos segredos do anoitecer é uma vocação íntima.

S. Francisco de Assis morreu em 1226, ao entardecer do dia 3 de Outubro.

Com o seu próprio corpo quis sentir e medir a terra.

Com a nudez estrita se deitou nela.

J. Alberto de Oliveira

Imagem: Amadeo de Souza-Cardoso

A BILHA

Não sei desenhar rostos nem objectos,

apesar de a minha professora das coisas primeiras

nos ensinar a fazer cópias de uma bilha bojuda,

com formas e beleza da ternura.

Hoje, eu daria tudo para ver os meus primeiros exercícios de desenho.

Que me fizeram às cópias da bilha de barro?

Onde anda a bilha bojuda?

E o lápis? Perdeu-se pelos caminhos da escola?

Eu daria tudo para ter aquela bilha de barro e dela beber água pura.

Eu amo a bilha.

Amo-a tanto, que até sei que o amor se faz do mesmo barro 
da bilha que eu desenhava na minha escola antiga.

J. Aberto de Oliveira

UMA ARCA CHEIA

Uma arca cheia de pensamentos,

de enigmas e nomes,

de sinas e lembranças,

de versos à solta,

de rimas

e desassossego sem margens.

Era assim e mais que assim

a arca dos papéis de Fernando Pessoa.

J. Alberto de Oliveira

VERSO A VERSO

A luz de ‘screver o poema

faz-me lembrar

que há degraus para subir

e degraus para descer.

Verso a verso

o poema é breve

para chegar mais depressa.

J. Alberto de Oliveira

LUZ SENSÍVEL

Ando ainda longe de mim

e de quanto me falta escrever

com os olhos no tecto da vida.

À memória quero dar a beber

a luz sensível de Setembro.

Seus frutos maduros são todos

para oferecer 

à sarça ardente do outono.

J. Alberto de Oliveira

IMITAÇÃO DO SILÊNCIO

– Tão breves, os teus poemas!

– Sim, é verdade. Sou dado à imitação do silêncio.

Os meus poemas, tão pequenos, talvez sejam uma espécie 

de prelúdios musicais.

Nos versos cumpro o exercício do resumo.

Soletrar ou  dizer apenas é mais verdade que descrever.

J. Alberto de Oliveira

Imagem: A. Papiès

MATÉRIA QUESTIONÁVEL

Por que é que o pensamento é tão parecido

com sete fios de sol?

O amor envenena tudo.

E por que é que às vezes também cura?

Escrever faz doer.

Porquê?

Onde lês o princípio de tudo?

A delicadeza sensitiva que os meus versos suscitam

é um estilo ou um exílio?

Quem sabe de que matéria são feitas a alegria e a dor?

De que horizonte vem o rosto?

J. Alberto de Oliveira

O MEU DESREINO

Não gosto de ser imitado

nem quero que se esbarrem escontra mim.

Prefiro ser ultrapassado. O que é difícil.

Mas a ter de ser,

seja pela esquerda e com aviso de folia.

É que o meu desreino

não é deste mundo.

Se fosse, eu já estaria na cadeia.

J. Alberto de Oliveira

MARIA GABRIELA LLANSOL

Maria Gabriela Llansol, nascida em 1931, escreveu uma prosa na confluência da poesia e do misticismo, atravessada por “cenas fulgor” que são momentos de intensidade fulminante. Ocupava-se de animais, de árvores e de linguagem.

No seu diário, Um Falcão no Punho, pode ler-se: “levo comida à gata preta, e vou-me embora. Regresso. Ela assusta-se, mas logo sossega. – Não é nada – falo-lhe. – É o nada que eu sou”.

Entre muitas figuras, Fernando Pessoa – o Aossê – é uma obsessiva presença auxiliar da sua inspiração.

Maria Gabriela, falecida em 2008, ensina-me a ser legente.

J. Alberto de Oliveira

A NOITE LUNAR

A noite era profunda e lunar.

Suspenso do mundo nasci a precisar

de leite, ar, luz e beijos.

Nasci a pedir o calor do colo,

as melhores palavras

e uma arte remota

para o nó do meu cordão umbilical.

J. Alberto de Oliveira

Imagem: eclipse lunar (27/07/2018) por Horácio Azevedo

A ÁGUA

A água vê o que não sei ver nem dizer.

Não tem horas nem forma própria.

Quando cai o sol

o mar esplende em alta nudez.

A água bebe a luz com os olhos da luz.

Na água se cala a fala do mundo.

J. Alberto de Oliveira

ROSA OU POEMA

Oh, a casa da minha criação!

A casa ardendo

em rosa perfeita.

Em rosa ou poema 

como se fosse um braseiro

com o fogo todo lá dentro.

J. Alberto de Oliveira

FRUTOS SILVESTRES

Trocar frutos silvestres

por um verso de beijos.

Diz-se à boca cheia

que as surpresas da natureza

nos administram o destino.

Confundir seres celestes

com o desatino de uma ideia.

Consta que no verbo

mais profundo do linho

as sílabas são cantantes

e quase brancas.

J. Alberto de Oliveira