Às horas benignas do pão
e de intuir a bênção
ouvia-se o interior do tempo.
Às horas em que se chamava
pelo nome de nascimento
eu entrava em casa.
Entrava pela porta do sossego
e dizíamos tudo em segredos.
J. Alberto de Oliveira
14.5.16
UM PONTO NA HERANÇA
Há um ponto na herança
que pronto me toca e me conta os passos como esmola.
J. Alberto de Oliveira
5.5.16
PARA QUE NÃO SERVE A POESIA?
PARA QUE NÃO SERVE A
POESIA?
Uma questão de M. B.
A poesia não serve para quem não precisa de poesia.
Ela é tão preciosa que não serve para uso comum. Não é
descartável. Não é matéria de desperdício.
Presumo até que a poesia não serve para nada, porque não
gosta de ser usada.
A poesia flui à margem das imposturas da língua. Dá-se mal
com as mentes orçamentais.
Mas talvez a boa resposta se ilustre com o diálogo entre o
poeta e um académico de economia que não entendia o sentido da fala humana e,
por isso mesmo, insistia na pergunta:
– A que te referes: aos
porcos ou às pérolas?
– Aludo à sabedoria do aviso: não demos pérolas a porcos!
– Os porcos são animais que têm fome. Eles devoram tudo.
– As pérolas são indigestas e muito belas! – disse o poeta.
– Mas os porcos gostam ou não gostam de pérolas?
– Calcam-nas aos pés com voluptuoso desdém.
E não entendia ou não queria abrir-se à inteligência da sensibilidade.
Mas eu, o poeta, mais tarde ou mais cedo, ainda hei-de trocar toda a metafísica do mar por sete versos de pérolas.
J. Alberto de Oliveira
20/04/2016
30.4.16
UM FIO DE VIDAS
A mãe quando repartia o pão
soletrava o seu hino de paixão
em consonância
com a respiração dos filhos.
A mãe era um fio
de soberbas lembranças.
Era um fio de vidas.
J. Alberto de Oliveira
Desenho: Alberto Péssimo
26.4.16
EM CONTRALUZ
Nem tudo o que luz
respira nos meus
olhos.
O ouro que me
recorda
fulgura só em
contraluz.
J. Alberto de Oliveira
20.4.16
NO LUGAR DO ORGAL
Eu nasci no lugar
onde os pensamentos do sol
e a cadência da água
se misturam num tanque
de pedra sem posse.
Eu nasci no lugar do orgal.
J. Alberto de Oliveira
13.4.16
O AMOR ESCRITO
A língua toda perfumada
no fogo da inocência
e a cor do céu bem medida
pela régua do pensamento
inspiravam o amor escrito.
Entre varas de luz ditada
e sete riscos de vidro vivo
e sete riscos de vidro vivo
J. Alberto de Oliveira
6.4.16
LUDWIG VAN BEETHOVEN
Na fronte do músico surdo
Ludwig van Beethoven
faíscam sons e o fulgor.
Legendas e lembranças
dadas à dor mais aguda
apuram-lhe a voz da alma.
Onde luzem os nós do lume
ressoa o interior da música.
J. Alberto de Oliveira
29.3.16
SALTANDO À CORDA
A menina brinca
saltando à corda.
A menina brinca
rasgando o ar
e o sol.
Por nada
a menina sofre
quando brinca
saltando à corda.
J. Alberto de Oliveira
Pintura: M. Dacosta
Pintura: M. Dacosta
22.3.16
NA CASA DA MÚSICA
Quando o tema é musical
e o azul que há no silêncio
inspira o violino da casa
o poema nasce.
A matéria do poema flui
com a avidez
J. Alberto de Oliveira
15.3.16
A PERFEITA ALEGRIA
A perfeita alegria é um viandante difícil e raro.
Caminha, pensando como bater à porta.
Como falar para dentro de casa.
J. Alberto de Oliveira
8.3.16
O NEGRUME DA NOITE
A vida em versos
no lume do pavio.
É um anel de preces
o negrume da noite
a cingir o sítio
luminoso do pavio.
J. Alberto de Oliveira
3.3.16
A PELE DOS ANJOS
A pele dos anjos
é uma pele de
meia luz.
É uma renda
finíssima
de puros
vidros partidos
em cujas arestas
vemos outros
seres.
Outros guias da
altura.
Outros seres da
nudez.
J. Alberto de Oliveira
22.2.16
O LUGAR DA POESIA
Se queres saber onde é o lugar da poesia
vem comigo.
Conta os passos como esmola.
E quando tiveres indícios de fadiga
esquece as cópias do silêncio.
Vai depressa embora.
J. Alberto de Oliveira
11.2.16
O REAL SONORO EM M. G. LLANSOL
O meu real é estar a descascar ervilhas e a ouvir Bach.
Teve sempre diante dos olhos a imitação da luz com que
nasceu. A luz é a maior sonoridade entre todas as teclas, e instrumentos cuja
percussão se faz por meio de martelos.
A função de escrever é árdua; a função de ser igual à
música é impossível.
A liberdade deve estar em qualquer parte, e o primeiro
acto livre que encontrei foi o da escrita. Só depois procurei a música. Toda ela
é um amor interior que ainda não fala. Quem a recebe à porta, é quem o diz. Ela
sai e entra, penetra no corpo, transforma-o em pregas de muda dimensão. Muda,
por agora. Porque presumo que há-de ensinar-me o dobro das palavras que eu sei.
As consequências da música são imprevisíveis e não têm
fim.
A música á mais secreta que a linguagem e sumamente secreto é o lugar para onde
desejo ir.
Recolha dos textos de Maria Gabriela Llansol por: J. Alberto de Oliveira
6.2.16
NA SOLEIRA DA PORTA
Na soleira da porta
caíam migalhas de pão
e outros restos
que serviam aves e formigas.
Havia amor
na soleira da porta
às vezes entreaberta.
na soleira da porta
às vezes entreaberta.
Na soleira daquela porta
eu sabia amar e sorrir
J. Alberto de Oliveira
27.1.16
O AZUL DA MINHA RUA
Veio uma ave distante
e pôs-se a cantar
no parapeito da janela
as ideias e desenhos
de toda a minha herança.
Enaltecia a luz de julho
em sua beleza calma.
Ali mesmo em poema
se demorou a entoar
a pronúncia do azul.
Nascia ao rés do mar
o azul da minha rua.
J. Alberto de Oliveira
16.1.16
INTEIRO E PENSATIVO
Aconteceu quando me vi pela
primeira vez:
quando fui ao varandim da
infância por razões de um pensamento.
Entrei com o sol da manhã
pelo lado mais difícil e
transparente.
E quando dei por mim, quando
me vi inteiro e pensativo,
já estava dentro.
já estava dentro.
J. Alberto de Oliveira
6.1.16
CONTAR UM SEGREDO
Como seriam os meus versos pronunciados numa língua
estrangeira?
Contar um segredo em sítios alheios, num lugar qualquer,
não é o mesmo que dizer o segredo no interior da casa onde o segredo nasceu.Contar um segredo em sítios alheios, num lugar qualquer,
J. Alberto de Oliveira
22.12.15
ONTEM AO LUSCO-FUSCO
Preciso de falar com alguém.
Preciso de lhe perguntar se ontem ao lusco-fusco
viu tanto como eu vi
na alumiação do horizonte
J. Alberto de Oliveira
Imagem: Joan Miró – “The Migratory Bird” – 1941
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