Pratico sentimentos apuradamente
urdidos como se fossem rendas para uma blusa.
Por assim dizer, insisto no
exercício das filigranas que sustentam o luxo, o primor do poema e o azul.
A minha escrita não é argumentativa, mas intuitiva.
Não
tenho nada a demonstrar: só adivinho.
Por ora, escrevo-me com alma e liberdade meditativa.
Há gente que me
pede páginas inteiras de palavras, de frases, de fardos textuais. Gostam de
parágrafos e mais parágrafos. Assim como os burros que prezam a manjedoura
cheia de palha. Não sou capaz disso.
O que tenho para
dizer é sempre tão pouco, tão curto, tão raro, tão livre!
Não sei copiar
para os cadernos o que oiço e vejo ao meu redor. Não sou narrativo. As vezes,
entretenho-me a tecer a vida com exercícios académicos. Mas nunca sai lisa a
tela.
Não sei
preencher, com opulentas palavras e fios de ideias, as minhas parcelas de papel.
Não sei
escrever a jeito, não sei dizer coisas.
J. Alberto de Oliveira
