O APRUMO DO OUTONO

Mil e uma folhas do tempo

inflamam o pulso

e a grandeza do silêncio.

Mil e uma folhas de oiro

e de cristalino vagar

apuram o aprumo do outono.

Com jubilosa luminescência

e o sangue à mistura

entro pela casa adentro.

J. Alberto de Oliveira

A JANELA DOS VENTOS

Com o pulso do fulgor

abre a janela

que dá para os ventos

que voam para longe.

E se faça corpo dela

o pensamento

de só haver sonho

e o mar da barca bela.

J. Alberto de Oliveira

Photo: Ana Afonso

O OUTONO

Uma pausa absorta

de luz

rente ao sublime.

Aladas folhas

pairam em declive.

É o outono.

J. Alberto de Oliveira

Photo: J. A. de Oliveira

O DELICADO LENÇO

Frases e outros filamentos
da memória

tecem de sol a sol

o delicado lenço
que me há-de cobrir a alma.

J. Alberto de Oliveira

UMA SÓ VEZ NA INFÂNCIA

Hoje lembrei-me de fugir

com um sonho de sete páginas em branco.

E fui sem dizer nada a ninguém.

Fugi para onde o tempo é um desenho livre.

Fui para o tempo de uma só vez na infância.

J. Alberto de Oliveira

POETICAMENTE

O poema que vou escrevendo irrompe nas folhas de rascunho como um ajuste de contas. Pela trama da emoção, pelo ritmo e rigor que lhe transmito, amadurece luzente e altivo.

O poema que vou escrevendo acontece à hora de vigília clandestina. Respira pela calada sensitiva do pensamento. Esquiva-se ao lápis da censura. Foge ao gume da tesoura inquiridora. Despista qualquer investigação policial.

Quero um poema que minta, ao ponto de se transfigurar em vórtice da verdade.

O poema é segredo e a estratégia. Sangra em silêncio e mistério.

No poema, sou mensageiro de mim ou de quê?

No poema que vou escrevendo, de quem é o desejo?

J. Alberto de Oliveira

UMA GOTA DE CHUVA

Na transparência do vidro

uma gota de chuva

é uma gota de vida só.

É tão minúsculo o abrigo

onde a luz

da alma inteira se recolhe.

J. Alberto de Oliveira

A LÍNGUA NO FOGO

Inteira e alumbrada ardia

nas frases sentidas que lia.

Com o gume cego dos ventos

ia pelo cristal da fala adentro.

Tangivelmente acendia

a língua no fogo de sete dias.

J. Alberto de Oliveira

A ALMA DE VER

Transmite-se a alma de ver

à refulgência de ir indo

pelas veredas do mundo.

Cheios de invisível poeira

e de luz afectuosa

ou luz sonhada

os olhos em tudo procuram

o gradual azul da claridade.

J. Alberto de Oliveira

Photo: J. A. de Oliveira

VIANDANTES DA ALEGRIA

Vieram e bateram 
à porta

os enlameados

viandantes da alegria.

Mas ninguém

ninguém abriu a porta.

E seguiram caminho

por esse mundo fora

perdidos de alegria.

J. Alberto de Oliveira

Photo: Ana Afonso

DA ALMA TANGÍVEL

Acordo para ler

o primeiro sonho

da noite acesa

nos dedos do sono.

Acordo para ler

o furtivo jogo

da alma tangível

nos espelhos

musicais de Deus.

J. Alberto de Oliveira

A MULHER-DOÇURA DO VENTO

Sentada na soleira da porta, a mulher-doçura do vento recebia o que vinha do mar.

O visível e o invisível fluíam no seu olhar contemplativo.
Entre leves sombras de névoa e luz, entre sons de linhas de água e a pronúncia de algumas frases, parecia-lhe ouvir musicalmente os segredos que há muito, muitíssimo tempo não ouvia assim.

Veio o Poeta. E, com a mão direita pousada no ombro da mulher, perguntou:

- Como te chamas?
A mulher-doçura do vento respondeu:
- O meu nome anda perdido no livro da tua palavra.

J. Alberto de Oliveira

MATÉRIA ILUMINANTE

Preciso de matéria iluminante

sensitiva

branca e necessária

ao esforço puro da fala.

Preciso de figuras

e lugares textuantes da vida.

J. Alberto de Oliveira

Photo: Busto de António Nobre no Funchal

A SABEDORIA DO AVISO

E porque não entendia o sentido, insistiu na pergunta:

- A que te referes: aos porcos ou às pérolas?

- À sabedoria do aviso: não demos pérolas a porcos.

- Os porcos são animais imundos, comem tudo.

- As pérolas são indigestas e muito belas! - disse eu.

- Os porcos não gostam de pérolas?

- Calcam-nas aos pés com voluptuoso desdém.

E não entendia ou não queria entender o sentido.

Mas eu, mais tarde ou mais cedo, ainda hei-de trocar,

por um verso de pérolas, toda a metafísica do mar.

J. Alberto de Oliveira

ÍNDICE PERFEITO

Do alvor de sua voz

nascia o que pedia.

Nascia o índice perfeito

da alegria pura.

Por sete ou mais versos

de amor antigo no coração

pedia uma fatia de vida.

Pedia que lhe dessem

algumas sementes de trigo

para aquela cotovia

que adormecia na sua mão.

J. Alberto de Oliveira

LUMINOSAMENTE

Sob o lenço dos ventos
a vida e o tempo se abrem

doendo luminosamente.

O alvor renasce 
inflamando os segredos 

do sono sonhados
à luz do orvalho.

Dói luminosamente
quando a vida 

em sangue renasce 
da palavra mais atenta.

J. Alberto de Oliveira

A PORTA DO LIVRO

Há títulos de livros que revelam força, pujança e o poder da contemplação. Atraem o olhar e o pensamento. Inspiram desejos e a criatividade.

Há títulos que nos conduzem pela mão ao interior dos seus próprios livros.

Um título pede para nos ligarmos ao corpo do texto e ler até encontrar aquela frase perdida, a frase profunda e fascinante que tem mais poder que todas as outras.

O título e a frase encontrada não são a obra. Mostram apenas um ponto vital, uma chave iluminante, a sarça ardente do escritor em toda a sua sensibilidade e pensamento.

O acto de ler e reler é propício ao encontro de nós mesmos entrevistos nessa frase perdida no corpo do livro.

J. Alberto de Oliveira

PALAVRAS E ROSAS PRECLARAS

Gosto de palavras e rosas tão insistentes
como verdadeiras e preclaras.

São chamas vivas.

Há palavras que sabem mais de mim
que eu das palavras e da abundância que dizem.

Também há rosas que se entreabrem
e alumiam a fala e o silêncio.

Gosto de palavras e rosas preclaras.

J. Alberto de Oliveira

HELENA, O NOME

No pano cru da vida, o nome de alguém é feito com pontos de luz, sangue, sopro e sílabas.

Um nome não é biodegradável.

Helena, por exemplo, é um nome bonito para sempre.

Aquela que acendeu a guerra de Tróia chamava-se Helena. Todavia, o fulgor e o nome nunca se extinguiram.

Helena, o nome dado a tantas e muitas mulheres, é uma dádiva da fala. Deve ser dito e ouvido.

Vamos falar com a Helena!

Mas, vamos primeiro chamar por ela com a distinta sonoridade helénica.

J. Alberto de Oliveira

UM VENTO DE VIDRO VIVO

Há um vento 
de vidro vivo

a pairar na alma
ávida e vigilante

da beleza de ver.

É um vento 
de frases brancas

que ensinam 
o ofício de tecer

fios de relento.

J. Alberto de Oliveira

NO CRISTAL DA MELANCOLIA

No cristal da melancolia

se traduz o declívio 

da chuva.

Com as suas gotas 

refulgem folhas

o chão duro 

e as verdes ervas.

Em finas linhas de vida

é chuva o que leio.

Uma chuva de beijos

nos vidros da janela.

J. Alberto de Oliveira

DA FALA DESEJANTE

João Viana cobre-se 
de poeira e de alma

quando clama.

Quando infunde
no tecido branco

o sopro 
da fala desejante.

Texto: J. Alberto de Oliveira
Pintura: João Viana

O OFÍCIO DO POETA

O ofício e obrigação dos poetas não é dizerem as cousas como foram, mas pintarem-nas como haviam de ser ou como era bom que fossem. 
Padre António Vieira

Os poetas são a harpa de apenas duas cordas: imaginação e sentimento. 
Rosalia de Castro

As mães, quando acarinham os filhos, dizem-lhes muitas frases e palavras de equivalente significado, até encontrarem uma, aquela em que o maternal afecto se revele por inteiro, na sua máxima pujança e nitidez. Assim acontece no ofício do poeta.
J. Alberto de Oliveira

O CRISTAL DO PENSAMENTO

Uma aragem fina

e franca por mim passa.

Ressoa na alma

com sua voz menina.

Traz-me à lembrança

o sentimento e a mão

da primeira caligrafia.

Rente às palavras

que rasgam e falam

a escrita principia.

Puro e simples resplende

o cristal do pensamento.

J. Alberto de Oliveira

A HORAS INCERTAS

Escolhi o ofício de servir

o invisível

consonante com o mistério.

Uma cantiga de amor ressoa

na corrente
do tempo a horas incertas.

J. Alberto de Oliveira

Photo: Ana Afonso

O ÂMAGO DO VERBO

Amo o âmago 
do verbo

e suas letras vivas

quase eternas
e molhadas de silêncio.

Respiro
devagarosamente.

Amo
porque arde a vida

impensada.

A vida inscrita
na madeira quente.

J. Alberto de Oliveira

AS PRIMEIRAS LETRAS

Comecei a escrever
desenhando

as primeiras letras
das primeiras frases

com mão feminina.

A mão magnificente
que se transmitia

e sustentava a minha.

J. Alberto de Oliveira

RECADO AMANTE

Em meu querer não concedo

que me atem.

E a haver quem me mate

seja com divino engenho

e arte.

J. Alberto de Oliveira

DAR À LUZ

Dar à luz. Nascer.
Foi dado à luz, assim se diz.
Mas eu não fui dado à luz. 
Nasci às três horas da madrugada do dia _________.
Eu fui dado à noite.
A luz, a claridade fulgurante, eu a procuro e vou dando a mim próprio.
É nesta confluência da noite com o dia que o devir me esboça e designa.

J. Alberto de Oliveira

A SÍNTESE DO FOGO

Tangível como folhas

ao vento

o fulgor das mães

é um ponto no infinito.

É um clarão de sangue

e segredos

o alfabeto das mães

na caligrafia dos filhos.

A síntese do fogo

é seu amor aceso na alma.

Poema: J. Alberto de Oliveira

Fotografia: Ana Afonso

EM SETE VERSOS

Um lenço de linho
foi o meu berço.

Um lenço de alma
e sentimentos.

Um lenço de linho
foi em sete versos

o primeiro livro.

J. Alberto de Oliveira

METÁFORA AMANTE

Um dia, o linho para mim foi lido em flor.

Era o linho verbal, metáfora amante, a referência conjugada.

Havia concordância estética.

Difundia-se na vida o azul do linho em flor,

um azul abstracto – lídima cor de silêncio e amor.

J. Alberto de Oliveira

A EMOÇÃO DE BACH

J. S. Bach retratado por Elias Gottlob Haussmann em 1748

Algumas vezes a mulher de Bach surpreendeu o marido a chorar quando ele escrevia música.
A profunda emoção do compositor atingia esse ponto.
Na sua vastíssima obra, porém, a emoção foi sempre outra: esteticamente sublime, frondosa e alta como toda a arquitectura do Universo.
Na música de Bach não há choro, choradinhos e choradeiras.

J. Alberto de Oliveira

OLHOS DE PISCINA

Eram os anos 40 e o poeta brasileiro Manuel Bandeira estava numa "tristeza danada" por causa de uma mulher. Saiu do Praia Bar, no Flamengo, e quando ia "na calçada" encontrou a jornalista e escritora Clarice Lispector, que passeava de braço dado com o seu noivo, Maury.
O poeta fica impressionado com "os olhos da moça". E contou este episódio ao jornalista Rubem Braga que não perdeu tempo e escreveu uma crónica, O poeta e os olhos da moça, que começa assim: "Conversa vai, conversa vem, eu disse um nome de uma mulher. O poeta me confessou que há muitos, muitos anos, tem vontade de fazer um poema sobre uma história que ele teve com essa mulher a que chamaremos Maria. Espanto-me: não sabia que o poeta tinha tido alguma história com a Maria. Ele ri: – Não pensa que eu tive um caso com ela. Foi apenas uma impressão minha, foi uma coisa tão subjectiva mas inesquecível – (...) Quando vou pisando na calçada me encontro com Maria, que vem de braço dado com o noivo. Meus olhos entraram directamente nos seus. Meus olhos, com toda a minha tristeza, toda a minha alma desgraçada, entraram de repente nos seus, mergulharam completamente neles. Ela se deteve um instante – eu só via aqueles olhos verdes – e me recebeu como se fosse uma piscina (...)."
Quando Rubem Braga contou esta história a Clarice Lispector, ela não se conseguiu recordar desse encontro e olhou-o, "admirada, com os seus olhos de piscina".

Isabel Coutinho – Público – 06/04/2009

NUM ÂNGULO BRANCO

O poeta que assim escreve,

também ele viu o pássaro que entrou aflito na sala de

exame de Geometria Descritiva – 18/07/2008 – na ESAG.


Enquanto escolhes
visões novas do belo

há um alvoroço da ave
que entrou à deriva

num ângulo branco.

Na área mais viva
das respostas

que nem tu sabes dar.

J. Alberto de Oliveira

CLARICE LISPECTOR

Clarice Lispector, brasileira de origem ucraniana, deixou um rasto singular na literatura de Língua Portuguesa.

«Amo esta língua», dizia.
«Não é uma língua fácil. É um verdadeiro desafio para quem escreve. Sobretudo para quem escreve querendo roubar às coisas e pessoas a sua primeira camada superficial. É uma língua que por vezes reage contra um pensa­mento mais complexo. Por vezes o imprevisto de uma frase causa-lhe medo. Mas eu gostava de manejá-la – tal como outrora gostava de montar um cavalo para o levar pelas rédeas, umas vezes lentamente, outras a galope.»

A VENTANIA DO SONHO

                                                   para a Zilda

A aura e o alvoroço
de ler abril.

A aura e a nudez
de ser

a ventania do sonho.

O gume da luz
no coração de abril.

J. Alberto de Oliveira
23/04/2009

A BOA POESIA

ESCREVER

Todos querem escrever e poucos são os que resistem a isso. Escrever muito parece ser derivante de um padecimento de angústia e de debilidade em viver; ou o modo de evitar paixões, ou saciá-las sem as sofrer.

Agustina Bessa-Luís

MULHER E POEMA

Com sete desejos de beber

o azul perfeito do mundo.

Com sete gotas

de puríssimo orvalho.

Com a lídima a pronúncia

das águas mais vivas

a aura do poema começa.

Todas as frases

têm a sua regra e princípio

no ser do mar e da mulher.

J. Alberto de Oliveira

A FACA NÃO CORTA O FOGO

isto que às vezes me confere o sagrado, quero eu
dizer: paixão: tirar,
pôr, mudar uma palavra, ou melhor: ficar certo
com a vírgula no meio da luz,
dividindo,
erguendo-me do embrulho da carne obsessiva:
que eu habite durante uma espécie de eternidade
o clarão —

Herberto Helder – A faca não corta o fogo

Fotografia: J. A. de Oliveira

HERBERTO HELDER

Herberto Helder
ou o poema contínuo,
a obra,
a textura,
a escrita,
a pavorosa delicadeza a progredir.

ALGURES NO LIVRO

Sonho às vezes
com o meu nome

escrito algures no livro.

E leio e leio
entre a lenha e o lume.

Na teia de frases
e linhas

arde a paixão pura.

Alguém pôs a mão
em fogo

dentro do meu nome.

Poema & Fotografia:
J. Alberto de Oliveira

O LÍRICO DIALECTO

O lírico dialecto
da alma.

O sal em sangue
a alastrar no papel.

Fotografia e versos:
J. Alberto de Oliveira

O FULGOR DE FLOR

O fulgor de flor
estrita e branca.

Sensitiva camélia
de neve.

De mim tão alta.

Fotografia e versos:
J. Alberto de Oliveira

LUXUOSA A FERIDA

Da fundura 
tangível da luz

eu não me defendo.

É luxuosa a ferida
em que me apuro.

Fotografia e versos:J. Alberto de Oliveira

OS LIVROS

Os livros são a escada para a casa que ensina a ler e permitem um extraordinário atractivo para o amor, porque transmitem palavras. Nos livros há sempre uma página que te fala. 
Os livros são da substância dos beijos e da boca. Os livros
sentam-se à mesa num estético convívio e, depois, a sua liberdade é tal que, se as folhas se partem, regressam por si sós ao ponto de partida e juntam-se.Quem vê os livros serem pombas somente ligadas por uma fita de voo?

J. Alberto de Oliveira
(com muito ou tudo quase de Maria Gabriela LLansol)

NO CRISTALINO DO DIA

No cristalino do dia
a alvura da neve.

É de luz escrita
o júbilo da terra.

Poema e fotografia:
J. Alberto de Oliveira
10/01/2009

COM A VIDA SE FALA

– Sempre escrevi para uma mãe
– Eu sei. A viver com a vida se fala, Teresa. Só com ela podemos falar. Fala com a tua. Não fales sobre ela. Olha o teu amigo – só lhe resta o desenho de um olhar. Fala com ele. Dá-lhe um corpo
– Isso é ser mãe
– Não, isso é escrever. Meu Deus, vais morrer. Por uma única vez, fala com a tua vida
– A minha vida é ele

Maria Gabriela Llansol – ARDENTE TEXTO JOSHUA