RECADO AMANTE

Em meu querer não concedo

que me atem.

E a haver quem me mate

seja com divino engenho

e arte.

J. Alberto de Oliveira

DAR À LUZ

Dar à luz. Nascer.
Foi dado à luz, assim se diz.
Mas eu não fui dado à luz. 
Nasci às três horas da madrugada do dia _________.
Eu fui dado à noite.
A luz, a claridade fulgurante, eu a procuro e vou dando a mim próprio.
É nesta confluência da noite com o dia que o devir me esboça e designa.

J. Alberto de Oliveira

A SÍNTESE DO FOGO

Tangível como folhas

ao vento

o fulgor das mães

é um ponto no infinito.

É um clarão de sangue

e segredos

o alfabeto das mães

na caligrafia dos filhos.

A síntese do fogo

é seu amor aceso na alma.

Poema: J. Alberto de Oliveira

Fotografia: Ana Afonso

EM SETE VERSOS

Um lenço de linho
foi o meu berço.

Um lenço de alma
e sentimentos.

Um lenço de linho
foi em sete versos

o primeiro livro.

J. Alberto de Oliveira

METÁFORA AMANTE

Um dia, o linho para mim foi lido em flor.

Era o linho verbal, metáfora amante, a referência conjugada.

Havia concordância estética.

Difundia-se na vida o azul do linho em flor,

um azul abstracto – lídima cor de silêncio e amor.

J. Alberto de Oliveira

A EMOÇÃO DE BACH

J. S. Bach retratado por Elias Gottlob Haussmann em 1748

Algumas vezes a mulher de Bach surpreendeu o marido a chorar quando ele escrevia música.
A profunda emoção do compositor atingia esse ponto.
Na sua vastíssima obra, porém, a emoção foi sempre outra: esteticamente sublime, frondosa e alta como toda a arquitectura do Universo.
Na música de Bach não há choro, choradinhos e choradeiras.

J. Alberto de Oliveira

OLHOS DE PISCINA

Eram os anos 40 e o poeta brasileiro Manuel Bandeira estava numa "tristeza danada" por causa de uma mulher. Saiu do Praia Bar, no Flamengo, e quando ia "na calçada" encontrou a jornalista e escritora Clarice Lispector, que passeava de braço dado com o seu noivo, Maury.
O poeta fica impressionado com "os olhos da moça". E contou este episódio ao jornalista Rubem Braga que não perdeu tempo e escreveu uma crónica, O poeta e os olhos da moça, que começa assim: "Conversa vai, conversa vem, eu disse um nome de uma mulher. O poeta me confessou que há muitos, muitos anos, tem vontade de fazer um poema sobre uma história que ele teve com essa mulher a que chamaremos Maria. Espanto-me: não sabia que o poeta tinha tido alguma história com a Maria. Ele ri: – Não pensa que eu tive um caso com ela. Foi apenas uma impressão minha, foi uma coisa tão subjectiva mas inesquecível – (...) Quando vou pisando na calçada me encontro com Maria, que vem de braço dado com o noivo. Meus olhos entraram directamente nos seus. Meus olhos, com toda a minha tristeza, toda a minha alma desgraçada, entraram de repente nos seus, mergulharam completamente neles. Ela se deteve um instante – eu só via aqueles olhos verdes – e me recebeu como se fosse uma piscina (...)."
Quando Rubem Braga contou esta história a Clarice Lispector, ela não se conseguiu recordar desse encontro e olhou-o, "admirada, com os seus olhos de piscina".

Isabel Coutinho – Público – 06/04/2009

NUM ÂNGULO BRANCO

O poeta que assim escreve,

também ele viu o pássaro que entrou aflito na sala de

exame de Geometria Descritiva – 18/07/2008 – na ESAG.


Enquanto escolhes
visões novas do belo

há um alvoroço da ave
que entrou à deriva

num ângulo branco.

Na área mais viva
das respostas

que nem tu sabes dar.

J. Alberto de Oliveira

CLARICE LISPECTOR

Clarice Lispector, brasileira de origem ucraniana, deixou um rasto singular na literatura de Língua Portuguesa.

«Amo esta língua», dizia.
«Não é uma língua fácil. É um verdadeiro desafio para quem escreve. Sobretudo para quem escreve querendo roubar às coisas e pessoas a sua primeira camada superficial. É uma língua que por vezes reage contra um pensa­mento mais complexo. Por vezes o imprevisto de uma frase causa-lhe medo. Mas eu gostava de manejá-la – tal como outrora gostava de montar um cavalo para o levar pelas rédeas, umas vezes lentamente, outras a galope.»

A VENTANIA DO SONHO

                                                   para a Zilda

A aura e o alvoroço
de ler abril.

A aura e a nudez
de ser

a ventania do sonho.

O gume da luz
no coração de abril.

J. Alberto de Oliveira
23/04/2009

A BOA POESIA

ESCREVER

Todos querem escrever e poucos são os que resistem a isso. Escrever muito parece ser derivante de um padecimento de angústia e de debilidade em viver; ou o modo de evitar paixões, ou saciá-las sem as sofrer.

Agustina Bessa-Luís

MULHER E POEMA

Com sete desejos de beber

o azul perfeito do mundo.

Com sete gotas

de puríssimo orvalho.

Com a lídima a pronúncia

das águas mais vivas

a aura do poema começa.

Todas as frases

têm a sua regra e princípio

no ser do mar e da mulher.

J. Alberto de Oliveira

A FACA NÃO CORTA O FOGO

isto que às vezes me confere o sagrado, quero eu
dizer: paixão: tirar,
pôr, mudar uma palavra, ou melhor: ficar certo
com a vírgula no meio da luz,
dividindo,
erguendo-me do embrulho da carne obsessiva:
que eu habite durante uma espécie de eternidade
o clarão —

Herberto Helder – A faca não corta o fogo

Fotografia: J. A. de Oliveira

HERBERTO HELDER

Herberto Helder
ou o poema contínuo,
a obra,
a textura,
a escrita,
a pavorosa delicadeza a progredir.

ALGURES NO LIVRO

Sonho às vezes
com o meu nome

escrito algures no livro.

E leio e leio
entre a lenha e o lume.

Na teia de frases
e linhas

arde a paixão pura.

Alguém pôs a mão
em fogo

dentro do meu nome.

Poema & Fotografia:
J. Alberto de Oliveira

O LÍRICO DIALECTO

O lírico dialecto
da alma.

O sal em sangue
a alastrar no papel.

Fotografia e versos:
J. Alberto de Oliveira

O FULGOR DE FLOR

O fulgor de flor
estrita e branca.

Sensitiva camélia
de neve.

De mim tão alta.

Fotografia e versos:
J. Alberto de Oliveira

LUXUOSA A FERIDA

Da fundura 
tangível da luz

eu não me defendo.

É luxuosa a ferida
em que me apuro.

Fotografia e versos:J. Alberto de Oliveira

OS LIVROS

Os livros são a escada para a casa que ensina a ler e permitem um extraordinário atractivo para o amor, porque transmitem palavras. Nos livros há sempre uma página que te fala. 
Os livros são da substância dos beijos e da boca. Os livros
sentam-se à mesa num estético convívio e, depois, a sua liberdade é tal que, se as folhas se partem, regressam por si sós ao ponto de partida e juntam-se.Quem vê os livros serem pombas somente ligadas por uma fita de voo?

J. Alberto de Oliveira
(com muito ou tudo quase de Maria Gabriela LLansol)