José Alberto de Oliveira

ROSAS E RESPLENDOR

2012-02-16T15:43:00.001Z

Quando se abre a cancela

do jardim

o que te diz o pensamento?

Em que ponto do amor

estremecem

as rosas e o resplendor?

J. Alberto de Oliveira

DA POEIRA DOS SONHOS

2012-01-30T19:36:00.001Z

Quando acordas

o que transmites à tela das horas?

O que dizes quando regressas

da poeira dos sonhos

afeitos à ressonância da tua voz?

J. Alberto de Oliveira

DA MÍSTICA ROSA

2012-01-27T10:38:00.000Z

Ouvi dizer que

da mística rosa do encontro

nasce um idioma

de palavras novas.

Que o pensamento,

quando é plural e maravilhoso,

bate com algumas portas

na cara do tempo.

J. Alberto de Oliveira

A PAIXÃO DA ÁGUA

2012-01-07T13:04:00.000Z

Ao beber a paixão da água

não deixes vazia a mão.

Ouve primeiro um segredo
ou sonha perto do silêncio.

No dialecto da infância

guarda as imagens que amas.

E soletra minuciosamente,

soletra muitíssimo devagar

as horas que ainda faltam

ao vórtice da paixão da água.

J. Alberto de Oliveira

OS SONHOS

2012-01-02T21:35:00.002Z

Os sonhos que nos visitam facilmente são esquecidos.

Mas os sonhos, os próprios sonhos não esquecem nada.

Em todo o tempo regressam ao infinitivo do verbo sonhar.

J. Alberto de Oliveira

O TEMPO DENTRO DO TEMPO

2012-01-02T20:57:00.001Z

Os efeitos da escrita

dados à luz alquebrada.

A névoa bem medida

pela régua da transparência.

A língua perfumada

com o apuro da paciência.

Dádivas há que avivam

o tempo dentro do poema.

J. Alberto de Oliveira

MOZART

2011-12-02T22:33:00.000Z

Em Mozart nenhuma nota musical
suscita qualquer iniquidade.

J. Alberto de Oliveira

AS FOLHAS

2011-12-02T18:15:00.002Z

As folhas esvoaçam

umas com as outras

por dentro do outono.

Com pequenas frases
de segredos musicais

as folhas esvoaçam,

difundindo no mundo

o sustento das palavras,

a diamantina pronúncia

de uma fala intemporal.

J. Alberto de Oliveira

LUDWIG VAN BEETHOVEN

2011-11-21T20:37:00.003Z

Na fronte de Ludwig van Beethoven,

o músico-surdo,

ressoam lembranças,

notas musicais de namorado fogo.

São legendas que alumiam um caudal

de segredos e harmonias.

São notas da alma

a determinar o acume da alegria.

J. Alberto de Oliveira

NÓMADA ESTRANHO

2011-11-04T12:09:00.002Z

Desta vez a lembrança veio ter comigo sem relevos,

sem verbo, sem rodeios.

Irrompeu de lado nenhum, dizendo-me apenas:

“Ó nómada estranho, em terra alheia!”

J. Alberto de Oliveira

FERNANDO ECHEVARRÍA

2011-11-04T11:52:00.001Z

Fernando Echevarria, com dois versos apenas, confirma a infinitude:

[…] Mas irmos devagar alarga-nos. Prediz

o nome que teremos ao ver que tudo é grande.

Parafraseando o poeta, por minha conta e risco, pergunto:

E que nome seremos ao ver que tudo é grande?

J. Alberto de Oliveira

S. FRANCISCO DE ASSIS O JOGRAL DA ALEGRIA

2011-11-02T19:46:00.009Z

A imaginação poética e santificante de Francisco de Assis, a partir do momento em que ficou cego, redobrou de louvores para glória das coisas e de seu Criador no tempo e na eternidade.

Sem luz na retina dos olhos que a terra lhe havia de comer, cantou a possessão e o resplendor do irmão Sol.

Repartiu a aura e o louvor pelo corpo dos elementos da vida.

S. Francisco de Assis, o jogral da alegria, intuiu com lídimo fulgor as notas musicais do Universo.
Elevou o desejo de todas as criaturas ao júbilo perfeito.

J. Alberto de Oliveira

AS MINHAS TRÊS VIDAS

2011-10-24T19:16:00.003+01:00

As minhas três vidas:

a vida anterior a mim,
a vida corrente
e a restante vida.

J. Alberto de Oliveira

ANTES DE ADORMECER

2011-09-10T11:38:00.003+01:00

Com o dia a cair
uma vela se acende.

As aves chamam-se
antes de adormecer.

E tu, onde queres ainda
dizer-me um segredo?

J. Alberto de Oliveira

O ANJO INEFÁVEL

2011-07-30T11:03:00.005+01:00

O anjo inefável
é um ser do céu errante.

Uma sombra de chama
verbal e branca

é o meu anjo da palavra.

J. Alberto de Oliveira

A ESTÉTICA DO FOGO

2011-07-12T17:54:00.007+01:00

Após vinte e sete anos voltei para ler a carta.
Soletrei-a até ao último parágrafo, até ao seu amistoso fecho.

E depois, depois recorri à estética do fogo.
Tenho confiança nos apontamentos da memória e nos recursos da alma.

J. Alberto de Oliveira

ABUNDÂNCIA VIVA

2011-07-12T16:41:00.002+01:00

Água infindável
e corredia.

Abundância viva
e primordial.

Matéria escrita
no sentido das linhas

ou dos versos
que a esperam.

Água pronunciada
no dialecto da terra.

Matriz atenta à vida
e à paixão inspirada

que há dentro dela.

J. Alberto de Oliveira

SANGUE LIMPO

2011-06-14T23:03:00.004+01:00

Não sou de ascendência nobre.

No meu nome não há posses, armas e pergaminhos.
Nasci com sangue limpo.

Dos meus antepassados herdei o que apenas preservo: a nobreza de alma e de sentimentos.

Nasci do lado do silêncio da memória.

O único destino ou a fortuna que me assiste, me julga e conjuga e faz distinto, é a sensibilidade.

Em mim próprio, a sensibilidade se mistura com a alteza de alma.

J. Alberto de Oliveira

SEGUIR O OLHAR

2011-06-04T23:52:00.009+01:00

Seguir o olhar,
o olhar sem alcance.

E depois,
depois adormecer

na escrita silente
de um sono amplo:

na invisível sintaxe
de versos brancos.

J. Alberto de Oliveira

MANANCIAL DE ROSA

2011-05-27T07:23:00.001+01:00

Primeiro alumiou
a nudez e o aprumo

de róseas manhãs.

Depois veio difundir
o vagar e pensamento.

Primeiro foi dádiva
e leitura preciosa

no pulso do tempo.

Depois em cada hora
um manancial de rosa.

J. Alberto de Oliveira

CALIGRAFIA ESTRITA

2011-05-26T21:20:00.006+01:00

Se adormeço de olhos
postos no tecto da noite

uma caligrafia estrita
desloca-me o coração.

Troca o sítio da mão.

J. Alberto de Oliveira

PLENITUDE NOCTURNA

2011-04-27T12:59:00.009+01:00

Junte-se à rósea luz

da lua no mar

a chama da candeia
de ler o júbilo

em linhas perfeitas.

Junte-se à plena paz
da lua no mar

o diamantino apuro
de uma só frase:

a alma em letra pura.

J. Alberto de Oliveira

LUZINDO AO RELENTO

2011-04-08T09:58:00.006+01:00

Luzindo ao relento

apuras a paz do sono

entoando o silêncio
adormecido de amor.

J. Alberto de Oliveira

O PENSAMENTO EM SANGUE

2011-04-08T02:11:00.004+01:00

Quando ela acendia o lume,

a sua mão tremia.

Um feixe de vento negro
e canhestro

abria-lhe na alma
o pensamento em sangue.

Era a lembrança a provir
do gume ávido e rude.

Cortes vivos nela doíam.

J. Aberto de Oliveira

NO HAUSTO DAS FONTES

2011-04-07T23:07:00.009+01:00

Amando o silêncio

no hausto das fontes,

arrebatas ao luar
a furtiva cadência

de frases
cheias de relento.

E transpões o sentido
literal do sono

clara e magnificamente

soletrando os nomes
da água e do fogo.

J. Alberto de Oliveira

A FLUIR EM FLOR

2011-03-19T12:15:00.003Z

Tangíveis eram os versos

que o vento nos trazia.

Eram no sopro

matinal da primavera

os nomes

e a alegria das raparigas

a fluir em flor.

J. Alberto de Oliveira

O LABOR DO LUME

2011-02-19T12:13:00.003Z

Na simetria da casa

estudo o labor do lume.

Demando no instante

verbalmente alumiado:

a hora entretecida

pelo batimento vivo

de faúlhas e palavras.

J. Alberto de Oliveira

DIAS DE CLARIDADE

2011-02-01T21:54:00.004Z

Aos trezentos e sessenta

e cinco dias de claridade

o sentido ensina

a desatar os nós

e o peso das horas.

Entre amar e vir a amar

induz a mão

cega e amante

a bater à tua porta.

J. Alberto de Oliveira

MARFOLHO

2011-01-26T12:02:00.003Z

(...) estou hoje intrigada por uma palavra: marfolho.

Encontrei-a no tesouro vegetal da língua.

Maria Gabriela Llansol - Causa Amante

UM VENTO DE TREVAS

2011-01-20T22:53:00.005Z

Um vento de trevas

alastra nos olhos

com seus fios de frio.

Um vento de trevas

dói tanto, tanto,

que faz do fogo sentido

a mão certa,

a mão de coisas maternas.

J. Alberto de Oliveira

A LÍDIMA LUZ DA ÁGUA

2010-12-30T15:01:00.004Z

A lídima luz da água

que se dá a beber

atribui à claridade

a insistência da sede.

Com seu vento a ajustar

o volume do mundo

à matriz do devir

a lídima luz da água

é o verbo inédito da fala.

J. Alberto de Oliveira

EM VERSO LIVRE

2010-12-11T15:42:00.005Z

Deus escreve em cadernos

de folhas lisas.

Escreve magnificamente

em verso livre.

Deus escreve e não risca

nem as frases nem os versos

magnificamente ilegíveis.

J. Alberto de Oliveira

APRUMO DO OUTONO

2010-11-08T22:42:00.005Z

Mil e uma folhas do tempo

inflamam o pulso

e a língua do silêncio.

Mil e uma folhas de oiro

e de cristalino vagar

apuram o aprumo do outono.

Com jubilosa luminescência

e a paz do vento à mistura

entram pela alma adentro.

J. Alberto de Oliveira

A JANELA DOS VENTOS

2010-10-19T19:04:00.007+01:00

Com o pulso do fulgor

abre a janela

que dá para os ventos

que voam para longe.

E se faça corpo dela

o pensamento

de só haver sonho

e o mar da barca bela.

J. Alberto de Oliveira

Photo: Ana Afonso

O OUTONO

2010-10-02T21:24:00.006+01:00

Uma pausa absorta

de luz

rente ao sublime.

Aladas folhas

pairam em declive.

É o outono.

J. Alberto de Oliveira

Photo: J. A. de Oliveira

O DELICADO LENÇO

2010-09-24T23:44:00.004+01:00

Frases e outros filamentos
da memória

tecem de sol a sol

o delicado lenço
que me há-de cobrir a alma.

J. Alberto de Oliveira

UM DESENHO LIVRE

2010-08-03T12:25:00.006+01:00

Hoje lembrei-me de fugir

com um sonho de sete páginas em branco.

E fui sem dizer nada a ninguém.

Fugi para onde o tempo é um desenho livre,

para o tempo de uma só vez na infância.

J. Alberto de Oliveira

O TEMPO DO INTIMAMENTE

2010-08-03T12:17:00.004+01:00

É precioso o tempo que levo a recolher as letras

necessárias para escrever o nome das coisas que faltam no poema.

É precioso o tempo do intimamente.

J. Alberto de Oliveira

POETICAMENTE

2010-07-16T19:34:00.007+01:00

O poema que vou escrevendo, irrompe nas folhas de rascunho como um ajuste de contas. Pela trama da emoção, pelo ritmo e rigor que lhe transmito, amadurece luzente e altivo.

O poema que vou escrevendo, acontece à hora de vigília clandestina. Respira pela calada sensitiva do pensamento. Esquiva-se ao lápis da censura. Foge ao gume da tesoura inquiridora. Despista qualquer investigação policial.

Quero um poema que minta, ao ponto de se transfigurar em vórtice da verdade.

O poema é segredo e a estratégia. Sangra em silêncio e mistério.

No poema, sou mensageiro de mim ou de quem?

No poema que vou escrevendo, de quem é o desejo?

J. Alberto de Oliveira

UMA GOTA DE ALMA

2010-07-12T01:13:00.006+01:00

A transparência do vidro:

a gota de chuva:

uma gota de alma.

Minúsculo é o abrigo

onde a luz,

a luz toda se recolhe.

J. Alberto de Oliveira

A LÍNGUA NO FOGO

2010-07-07T19:19:00.006+01:00

Inteira e alumbrada ardia

nas frases sentidas que lia.

Com o gume cego dos ventos

ia pelo cristal da fala adentro.

Tangivelmente acendia

a língua no fogo dos dias.

J. Alberto de Oliveira

A ALMA DE VER

2010-06-26T10:47:00.005+01:00

Transmite-se a alma de ver

à refulgência de ir indo

pelas veredas do mundo.

Cheios de invisível poeira

e de luz afectuosa

ou luz sonhada

os olhos em tudo procuram

o lídimo azul da eternidade.

J. Alberto de Oliveira

Photo: J. A. de Oliveira

VIANDANTES DA ALEGRIA

2010-06-01T11:35:00.004+01:00

Vieram

e bateram à porta

enlameados,

viandantes da alegria.

Mas ninguém,

ninguém abriu a porta.

E seguiram caminho

por esse mundo fora

perdidos de alegria.

J. Alberto de Oliveira

Photo: Ana Afonso

DA ALMA TANGÍVEL

2010-05-11T12:01:00.006+01:00

Acordo para ler

o último dos sonhos:

a noite acesa

na aura do silêncio:

o furtivo jogo

da alma tangível

nos espelhos

musicais de Deus.

J. Alberto de Oliveira

A MULHER-DOÇURA DO VENTO

2010-04-21T22:50:00.004+01:00

Sentada na soleira da porta, a Mulher-doçura do vento recebia o que vinha do mar.

O visível e o invisível fluíam no seu olhar contemplativo.

Entre leves sombras de névoa e luz, entre sons de água reflectidos e a pronúncia de algumas frases, parecia-lhe ouvir musicalmente segredos que há muito, muitíssimo tempo não ouvia assim.

Veio o Poeta. E, com a mão direita pousada no ombro da Mulher, perguntou:

- Como te chamas?

A Mulher-doçura do vento respondeu:

- O meu nome anda perdido no livro das tuas palavras.

J. Alberto de Oliveira

REVIVESCÊNCIA

2010-04-05T20:04:00.005+01:00

No recanto do jardim
a pedra vazia,

a mulher
e o alvorar do dia.

No recanto do jardim
o pulso da mulher

que procura o amigo
deixado em ferida.

Pelo jardim adentro
a mulher correu

levando os perfumes
e letras de revivescência.

J. Alberto de Oliveira

MATÉRIA ILUMINANTE

2010-03-18T11:57:00.004Z

Preciso de matéria iluminante,

sensitiva,

branca e necessária

ao esforço puro da fala.

Preciso de figuras

e lugares textuantes da vida.

J. Alberto de Oliveira

Photo: Busto de António Nobre no Funchal

O SENTIDO

2010-03-13T10:54:00.005Z

E porque não entendia o sentido, insistiu na pergunta:

- A que te referes: aos porcos ou às pérolas?

- À sabedoria do aviso: não demos pérolas a porcos.

- Os porcos são animais imundos, comem tudo.

- As pérolas são indigestas e muito belas! - disse eu.

- Os porcos não gostam de pérolas?

- Calcam-nas aos pés com voluptuoso desdém.

E não entendia ou não queria entender o sentido.

Mas eu, mais tarde ou mais cedo, ainda hei-de trocar,

por um verso de pérolas, toda a metafísica do mar.

J. Alberto de Oliveira

ÍNDICE PERFEITO

2010-02-16T23:24:00.004Z

Do alvor de sua voz

nascia o que pedia.

Nascia o índice perfeito

da alegria pura.

Por sete ou mais versos

de amor antigo no coração

pedia uma fatia de vida.

Pedia que lhe dessem

algumas sementes de trigo

para aquela cotovia

que adormecia na sua mão.

J. Alberto de Oliveira

LUMINOSAMENTE

2010-01-04T14:34:00.005Z

Sob o lenço dos ventos
a vida do dia nasce

doendo luminosamente.

O alvor nasce inflamando
os segredos do sono sonhados

através do orvalho.

Doendo luminosamente
a vida renasce

do sangue e do silêncio.

J. Alberto de Oliveira

A PORTA DO LIVRO

2009-12-15T21:16:00.005Z

Há títulos de livros que revelam força, pujança e o poder da contemplação. Atraem o olhar e o pensamento. Inspiram desejos e a criatividade.

Há títulos que nos conduzem pela mão ao interior dos seus próprios livros.

Um título pede para nos ligarmos ao corpo do texto e ler até encontrar aquela frase perdida, a frase profunda e fascinante que tem mais poder que todas as outras.

O título e a frase encontrada não são a obra. Mostram apenas um ponto vital, uma chave iluminante, a sarça ardente do escritor em toda a sua sensibilidade e pensamento.

O acto de ler e reler é propício ao encontro de nós mesmos entrevistos nessa frase perdida no corpo do livro.

J. Alberto de Oliveira

PALAVRAS E ROSAS PRECLARAS

2009-12-02T19:58:00.005Z

Gosto de palavras e rosas insistentes,
verdadeiras, preclaras.

São as chamas vivas.

Há palavras que sabem mais de mim
que eu das palavras e do quanto dizem.

Também há rosas que se entreabrem,
insistentemente alumiam a fala e o silêncio.

Gosto de palavras e rosas preclaras.

J. Alberto de Oliveira

HELENA, O NOME

2009-11-23T20:52:00.008Z

No pano cru da vida, o nome de alguém é feito com pontos de luz, sangue, sopro e sílabas.

Um nome não é biologicamente degradável.

Helena, por exemplo, é um nome bonito para sempre.

Aquela que acendeu a guerra de Tróia chamava-se Helena. Todavia, o fulgor e o nome nunca se extinguiram.

Helena, o nome dado a tantas e muitas mulheres, é uma dádiva da fala. Deve ser dito e ouvido.

Vamos falar com a Helena!

Mas, vamos primeiro chamar por ela com a distinta sonoridade helénica.

J. Alberto de Oliveira

UM VENTO DE VIDRO

2009-11-08T21:13:00.003Z

Há um vento de vidro
vivo

a pairar na alma
silenciosa,

ávida e vigilante
da beleza de ver.

É um vento de frases
brancas

que ensinam o ofício
de tecer

fios de frio e relento.

J. Alberto de Oliveira

EM CRISTAL DE MELANCOLIA

2009-11-08T20:46:00.004Z

Em cristal de melancolia

se traduz o declívio da chuva.

Em suas gotas refulgem folhas,

o chão e as verdes ervas.

Em finas linhas de vida

é chuva o que leio:

uma chuva de beijos

nos vidros da janela.

J. Alberto de Oliveira

A FALA DESEJANTE

2009-10-22T20:03:00.005+01:00

João V. cobre-se de poeira
e de alma

quando clama.

Quando infunde
no tecido branco

o sopro de sua fala desejante.

Texto: J. Alberto de Oliveira
Pintura: João Viana

O OFÍCIO

2009-09-29T11:51:00.005+01:00

O ofício e obrigação dos poetas não é dizerem as cousas como foram, mas pintarem-nas como haviam de ser ou como era bom que fossem.
Padre António Vieira

Os poetas são a harpa de apenas duas cordas: imaginação e sentimento.
Rosalia de Castro

As mães, quando acarinham os filhos, dizem-lhes muitas frases e palavras de equivalente significado, até encontrarem uma, aquela em que o maternal afecto se revele por inteiro, na sua máxima pujança e nitidez. Assim acontece no ofício do poeta.
J. Alberto de Oliveira

O CRISTAL DO PENSAMENTO

2009-09-17T12:27:00.004+01:00

Uma aragem fina

e franca por mim passa.

Ressoa na alma

com sua voz menina.

Traz-me à lembrança

o sentimento e a mão

da primeira caligrafia.

Rente às palavras

que sentem e falam,

a aura da escrita principia.

Puro e simples resplende

o cristal do pensamento.

J. Alberto de Oliveira

PELO LADO MAIS DIFÍCIL

2009-09-09T18:20:00.005+01:00

Aconteceu quando me vi pela primeira vez.

Foi quando fui ao varandim da infância por razões de um pensamento.

Entrei por mim adentro, pelo lado mais difícil e transparente.

E, quando dei por mim, quando me vi inteiro

e pensativo, já estava dentro.

J. Alberto de Oliveira

Photo: Ana Afonso

O INTERIOR DO VERBO

2009-08-28T22:49:00.003+01:00

Amo
o interior do verbo

e suas letras vivas,
eternas,

molhadas de silêncio.

Respiro,
amo devagarosamente.

Amo
porque arde a vida

impensada,

inscrita
na madeira quente.

J. Alberto de Oliveira

A SULAMITA

2009-07-28T00:08:00.002+01:00

À hora das sombras luzentes

de quietude e relento,

a sineta da cancela tocou.

E quem foi abrir?

A Sulamita.

Ela sabia quem havia de vir.

J. Alberto de Oliveira

AS PRIMEIRAS LETRAS

2009-07-20T14:19:00.004+01:00

Comecei a escrever,
a desenhar

as primeiras letras
das primeiras frases

com mão feminina.

A mão magnificente
que se transmitia

e sustentava a minha.

J. Alberto de Oliveira

RECADO AMANTE

2009-07-11T22:06:00.016+01:00

Em meu querer não concedo

que me atem.

E a haver quem me mate,

seja com divino engenho

e arte.

J. Alberto de Oliveira

DAR À LUZ

2009-07-10T11:52:00.005+01:00

Dar à luz. Nascer.
Foi dado à luz, assim se diz.
Mas eu não fui dado à luz. Nasci às três horas da madrugada do dia _________.
Eu fui dado à noite.
A luz, a claridade fulgurante, eu a procuro e vou dando a mim próprio.
É nesta confluência da noite com o dia que o devir me esboça e designa.

J. Alberto de Oliveira

A SÍNTESE DO FOGO

2009-06-22T08:08:00.007+01:00

Tangível como folhas

ao vento,

o fulgor das mães

é um ponto no infinito.

É um clarão de sangue

e segredos

o alfabeto das mães

na caligrafia dos filhos.

A síntese do fogo

é seu amor aceso na alma.

Poema: J. Alberto de Oliveira

Fotografia: Ana Afonso

EM SETE VERSOS

2009-06-10T21:44:00.003+01:00

Um lenço de linho
foi o meu berço.

Um lenço de alma
e sentimentos.

Um lenço de linho
foi em sete versos

0 meu primeiro livro.

J. Alberto de Oliveira

A METÁFORA AMANTE

2009-06-06T00:12:00.010+01:00

Um dia, o linho para mim foi lido em flor.

Era o linho verbal, a metáfora amante, a referência conjugada.

Havia concordância estética.

Difundia-se na vida o azul do linho em flor,

um azul abstracto – lídima cor de silêncio e amor.

J. Alberto de Oliveira

A EMOÇÃO DE BACH

2009-05-22T00:02:00.004+01:00

J. S. Bach retratado por Elias Gottlob Haussmann em 1748

Algumas vezes a mulher de Bach surpreendeu o marido a chorar quando ele escrevia música.
A profunda emoção do compositor atingia esse ponto.
Na sua vastíssima obra, porém, a emoção foi sempre outra: esteticamente sublime, frondosa e alta como toda a arquitectura do Universo.
Na música de Bach não há choro, choradinhos e choradeiras.

J. Alberto de Oliveira

OLHOS DE PISCINA

2009-05-09T21:32:00.001+01:00

Eram os anos 40 e o poeta brasileiro Manuel Bandeira estava numa "tristeza danada" por causa de uma mulher. Saiu do Praia Bar, no Flamengo, e quando ia "na calçada" encontrou a jornalista e escritora Clarice Lispector, que passeava de braço dado com o seu noivo, Maury.
O poeta fica impressionado com "os olhos da moça". E contou este episódio ao jornalista Rubem Braga que não perdeu tempo e escreveu uma crónica, O poeta e os olhos da moça, que começa assim: "Conversa vai, conversa vem, eu disse um nome de uma mulher. O poeta me confessou que há muitos, muitos anos, tem vontade de fazer um poema sobre uma história que ele teve com essa mulher a que chamaremos Maria. Espanto-me: não sabia que o poeta tinha tido alguma história com a Maria. Ele ri: – Não pensa que eu tive um caso com ela. Foi apenas uma impressão minha, foi uma coisa tão subjectiva mas inesquecível – (...) Quando vou pisando na calçada me encontro com Maria, que vem de braço dado com o noivo. Meus olhos entraram directamente nos seus. Meus olhos, com toda a minha tristeza, toda a minha alma desgraçada, entraram de repente nos seus, mergulharam completamente neles. Ela se deteve um instante – eu só via aqueles olhos verdes – e me recebeu como se fosse uma piscina (...)."
Quando Rubem Braga contou esta história a Clarice Lispector, ela não se conseguiu recordar desse encontro e olhou-o, "admirada, com os seus olhos de piscina".

Isabel Coutinho – Público – 06/04/2009

NUM ÂNGULO BRANCO

2009-05-08T11:52:00.002+01:00

O poeta que assim escreve,

também ele viu o pássaro que entrou aflito na sala de

exame de Geometria Descritiva – 18/07/2008 – na ESAG.

Enquanto escolhes
visões novas do belo,

há um alvoroço da ave
que entrou à deriva

num ângulo branco,

na área mais viva
das respostas

que nem tu sabes dar.

J. Alberto de Oliveira

CLARICE LISPECTOR

2009-05-03T01:07:00.001+01:00

Clarice Lispector, brasileira de origem ucraniana, deixou um rasto singular na literatura de Língua Portuguesa.

«Amo esta língua», dizia.
«Não é uma língua fácil. É um verdadeiro desafio para quem escreve. Sobretudo para quem escreve querendo roubar às coisas e pessoas a sua primeira camada superficial. É uma língua que por vezes reage contra um pensamento mais complexo. Por vezes o imprevisto de uma frase causa-lhe medo. Mas eu gostava de manejá-la – tal como outrora gostava de montar um cavalo para o levar pelas rédeas, umas vezes lentamente, outras a galope.»

A VENTANIA DO SONHO

2009-04-23T21:26:00.001+01:00

para a Zilda

A aura e a escrita
de ler abril.

A aura e a nudez
de ser

a ventania do sonho,

o gume da luz
no coração de abril.

J. Alberto de Oliveira
23/04/2009

A BOA POESIA

2009-04-21T20:04:00.000+01:00

ESCREVER

2009-04-14T11:32:00.001+01:00

Todos querem escrever e poucos são os que resistem a isso. Escrever muito parece ser derivante de um padecimento de angústia e de debilidade em viver; ou o modo de evitar paixões, ou saciá-las sem as sofrer.

Agustina Bessa-Luís

MULHER E POEMA

2009-04-12T23:50:00.001+01:00

A mulher que te ama
não esconde os olhos

nem o pulso que mais dói.

No feminino ângulo de ver
se aviva o sentido

maternal de Deus.

Irmã legítima da água
a mulher volta sempre

às lídimas fontes do orvalho.

J. Alberto de Oliveira

RIMBAUD

2009-03-23T19:41:00.003Z

Rimbaud, o poeta,
o rapaz raro ,

a postura negligentemente
sublime, inteligente.

Alumiam-lhe o olhar
vogais inomináveis,

a razão da vida breve,

a alma dos prazeres,
líquidos versos.

J. Alberto de Oliveira

A FACA NÃO CORTA O FOGO

2009-03-07T11:06:00.003Z

isto que às vezes me confere o sagrado, quero eu
dizer: paixão: tirar,
pôr, mudar uma palavra, ou melhor: ficar certo
com a vírgula no meio da luz,
dividindo,
erguendo-me do embrulho da carne obsessiva:
que eu habite durante uma espécie de eternidade
o clarão —

Herberto Helder – A faca não corta o fogo

Fotografia: J. A. de Oliveira

POESIA

2009-03-06T22:38:00.001Z

“Todo o homem saudável pode privar-se de comer durante dois dias – de poesia, nunca!”

Charles Baudelaire – L’ Art Romantique

A INEXISTÊNCIA DE EVA

2009-02-28T23:47:00.005Z

Era uma mulher que estava dentro de uma sala muito branca.
Ouviu: - Não fujas. Não esqueças.
Era uma mulher lívida de medo de não conseguir esquecer.

Do Livro de poesia: A Inexistência de Eva - Filipa Leal

HERBERTO HELDER

2009-02-27T21:55:00.003Z

Herberto Helder
ou o poema contínuo,
a obra,
a textura,
a escrita,
a pavorosa delicadeza a progredir.

ALGURES NO LIVRO

2009-02-26T18:25:00.003Z

Às vezes
sonho com o meu nome
escrito algures no livro.

E acordo para ler
um clarão de palavras
na cadência do silêncio.

E leio, leio
entre a lenha e o lume.

Na teia de linhas e frases
transluz a paixão pura

do nome dentro do nome.

Poema & Fotografia:
J. Alberto de Oliveira

O LÍRICO DIALECTO

2009-02-10T13:53:00.002Z

O lírico dialecto
da alma.

O sal e o sangue
alastram no papel.

Fotografia e versos:
J. Alberto de Oliveira

A FLOR DE FULGOR

2009-02-08T22:10:00.004Z

A flor de fulgor
branca.

Sensitiva camélia
de neve,

de mim tão alta.

Fotografia e versos:
J. Alberto de Oliveira

LUXUOSA A FERIDA

2009-02-07T20:53:00.002Z

Da fundura sangrante
da luz

eu não me defendo.

É luxuosa a ferida
em que me escrevo.

Fotografia e versos:
J. Alberto de Oliveira

OS LIVROS

2009-01-21T21:09:00.004Z

Os livros são a escada para a casa que ensina a ler e permitem um extraordinário atractivo para o amor, porque transmitem palavras. Nos livros há sempre uma página que te fala.
Os livros são da substância dos beijos e da boca.
Os livros sentam-se à mesa num estético convívio e, depois, a sua liberdade é tal que, se as folhas se partem, regressam por si sós ao ponto de partida e juntam-se.
Quem vê os livros serem pombas somente ligadas por uma fita de voo?

J. Alberto de Oliveira
(com muito ou tudo quase de Maria Gabriela LLansol)

NO CRISTALINO DO DIA

2009-01-13T12:48:00.003Z

N cristalino do dia
a alvura da neve.

É de luz escrita
o júbilo da terra.

Poema e fotografia:
J. Alberto de Oliveira
10/01/2009

COM A VIDA SE FALA

2009-01-07T14:17:00.003Z

– Sempre escrevi para uma mãe
– Eu sei. A viver com a vida se fala, Teresa. Só com ela podemos falar. Fala com a tua. Não fales sobre ela. Olha o teu amigo – só lhe resta o desenho de um olhar. Fala com ele. Dá-lhe um corpo
– Isso é ser mãe
– Não, isso é escrever. Meu Deus, vais morrer. Por uma única vez, fala com a tua vida
– A minha vida é ele

Maria Gabriela Llansol – ARDENTE TEXTO JOSHUA

NA CALIGRAFIA DO MAR

2009-01-03T15:11:00.002Z

O dom e a aura elevam
da mão à chama

o verso
que não vais escrever.

Em luz e mistério
te concentra o halo

ardoroso do poente.

Na caligrafia do mar
cintila a fala do silêncio.

Poema & fotografia:
J. Alberto de Oliveira

A ÁRVORE DE RUY BELO

2008-12-29T15:04:00.002Z

BILHETE DE NATAL

2008-12-22T20:37:00.002Z

Marta,

Corre para ti, correndo para o palco ou para o texto onde podes reacender o júbilo, as sementes e os espelhos do mundo.
Corre e leva contigo a alma e o pequeno lápis da tua infância.

Texto e fotografia:
J. Alberto de Oliveira

O VAGABUNDO

2008-12-15T23:38:00.003Z

A personagem de Charlot, que tantos críticos e biógrafos endeusaram ao serviço das conveniências de cada um, aparece-nos reduzida às justas proporções, com feições de anjo e traços de demónio, meio Quixote, meio Sancho Pança, com coração, cabeça e estômago – o que o torna a figura cem por cento humana.
Esse retrato “tirado pelo natural” desconcerta e decepciona os hagiógrafos de São Charlot, pois desfaz todas as teorias que à roda do bonifrate chaplinesco erigiram para edificação da humanidade.
Chaplin descreve com prodigiosa lucidez o carácter da sua genial criação, que lhe surgiu a bem dizer inteira e completa naquela tarde de Edendale, quando pôs “umas calças muito largas, uns sapatos muito grandes, bengala e chapéu de coco”, e adoptou um bigodinho que o fizesse parecer menos jovem sem contudo lhe esconder a expressão. Indumentária que ele quis “contraditória”, de harmonia com a própria personagem: “as calças largas e o casaco apertado, o chapéu muito pequeno e as botas enormes”. E logo descreveu a Mack Sennett o tipo multifacético que imaginara: “um vagabundo e ao mesmo tempo um cavalheiro, um poeta, um sonhador, um solitário, sempre ansioso por idílios e aventuras”, que “gostaria que o tomassem por um sábio, um músico, um duque ou um jogador de pólo”, mas que “não desdenha apanhar uma beata do chão ou furtar o chupa-chupa a um bebé”, nem “perde a ocasião de dar um pontapé no traseiro de uma senha... mas só quando está fulo!”
Naquele cenário de átrio de hotel em que lhe ensaia os primeiros passos, Chaplin tem a impressão de que Charlot, empertigado e afectado, é “um impostor que se fazia passar por cliente, quando na realidade era um vagabundo que apenas procurava abrigo”.

António Lopes Ribeiro
in “Charles Chaplin – Autobiografia”

QUE HORAS SÃO?

2008-12-09T10:55:00.002Z

Deve-se estar sempre embriagado. Nada mais importa.
Para que o horrível fardo do tempo não vos pese sobre os ombros e vos faça pender para a terra, deveis embriagar-vos sem cessar.
Mas de quê?
De vinho, de poesia ou de virtude, à vossa escolha.
Mas embriagai-vos!
E se um dia nos degraus de um palácio, na erva verde de uma valeta, na solidão baça do vosso quarto, acordardes, já sóbrios, perguntai ao vento, à onda, à estrela, à ave, ao relógio, a tudo o que foge, a tudo o que geme, a tudo o que rola, a tudo o que canta, a tudo o que fala, perguntai:
– Que horas são?
– São horas de vos embriagardes!
Para que não sejais os escravos martirizados do tempo, embriagai-vos sem cessar. De vinho, de poesia ou de virtude, à vossa escolha.

Charles Baudelaire
(Tradução: Jorge Sousa Braga)

UM VERSO

2008-12-08T22:32:00.002Z

Ó Eva toda em flor, e deslumbrada!

Teixeira de Pascoaes

Fotografia: Ana Afonso

A NEVE

2008-12-08T21:49:00.003Z

_____ fala-me da neve
e de sua candura profunda.

Fala-me das legendas

que a neve
acende no pensamento.

J. Alberto de Oliveira

CITAÇÕES DO OLHAR

2008-12-08T01:19:00.001Z

1 –

Antes da palavra,

a demora das horas
na fala do olhar.

2 –

A cegueira de ser
água e fogo,

argila quente,
sopro amoroso.

3 –

A verdade por dentro
das coisas simples.

O ouro da intimidade.

O selo da mais alta palavra.

Fotografia
&
Texto: J. Alberto de Oliveira

S. FRANCISCO DE ASSIS

2008-12-08T00:54:00.003Z

S. Francisco de Assis falava outrora
Às aves e às ervinhas, triste e só…
Se tudo quanto vive, sofre e chora,
É a mesma alma eterna, o mesmo pó!

Por isso ele sentia pena e dó
Por tudo quanto doira a luz da aurora,
E não bebeu no poço de Jacob
Aquela água de vida redentora.

Irmão morte, irmão corpo, irmãs ervinhas!
Ó pedras! Ermas fontes pobrezinhas!
Lobos, uivando à lua, em erma serra!

Quanto vos amo em Deus! E sinto bem
Que esta terra que eu beijo é nossa mãe
E que a sombra de Deus anda na Terra!

Teixeira de Pascoaes

Fotografia: J. Alberto de Oliveira

O SOPRO INTUITIVO

2008-10-15T23:07:00.002+01:00

O sangue, a sede,
o sopro sensível –

o sopro intuitivo de Deus.

J. Alberto de Oliveira

O SILÊNCIO VIBRANTE

2008-10-07T11:37:00.004+01:00

(...) Falo de uma viagem onde é possível perder o próprio nome, e morrer disso.
E então viver.
Não dormindo, como as nossas bestas respeitáveis.
Viver - digo eu.
E que o nosso afastamento, o silêncio vibrante, a grande morte pensada e amada nas profundidades - fossem bastante para vergar as bestas todas, empurrá-las pelo seu próprio sono abaixo, afundá-las até ao inferno.

Herberto Helder - Apresentação do Rosto

NA CARREIRA DA ESTRELA

2008-10-07T11:21:00.002+01:00

Entrando eu num eléctrico (recordo-me bem, era da carreira da Estrela), deparo com Fernando Pessoa que me pergunta de chofre:
– Já notou uma coisa, ó Pascoaes? Há escritores de quem toda a gente fala e ninguém lê, e outros de quem ninguém fala e toda a gente lê. E destas duas espécies, qual, em seu entender, tem mais valor?
Respondi que aqueles de quem toda a gente fala e ninguém lê, e Fernando Pessoa rematou:
– É também a minha opinião.

(De uma entrevista de Teixeira de Pascoaes)

A PRIMEIRA VIAGEM

2008-10-05T00:51:00.002+01:00

Não havia mundo,
não havia coisas.

Era tudo
um fio de quase nada:

um fio de altiva luz
e uma árvore

onde só havia
sonhos de uma cotovia.

J. Alberto de Oliveira